Gemäht sind die Felder, der Stoppelwind weht, hoch droben in Lüften mein Drache nun steht, die Rippen von Holze, der Leib von Papier; zwei Ohren, ein Schwänzlein sind all seine Zier. Und ich denk: So drauf liegen im sonnigen Strahl - Ach, wer doch das könnte, nur ein einziges Mal!
Da kuckt' ich dem Storch in das Sommernest dort: Guten Morgen, Frau Storchen, geht die Reise bald fort? Ich blickt' in die Häuser zum Schornstein hinein: Papachen, Mamachen, wie seid ihr so klein! Tief unter mir säh' ich Fluss, Hügel und Tal - Ach, wer doch das könnte, nur ein einziges Mal!
Und droben, gehoben auf schwindelnder Bahn, da fasst' ich die Wolken, die segelnden, an; ich ließ' mich besuchen von Schwalben und Krähn und könnte die Lerchen, die singenden, sehn, die Englein belauscht' ich im himmlischen Saal - Ach, wer doch das könnte, nur ein einziges Mal!
(Victor Blüthgen)
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